I'll be here when you come back | Raeni LeBlanc

« Papa, s'il te plaît guérit moi !
Pleurais-je dans les bras de mon père.
Je ne veux plus être maudite.
- Ce n'est pas une malédiction, ma chérie. C'est un don.
Et un don implique que tu l'utilises pour une cause
plus grande que toi même.
Pour aider les autres.
- Mais Papa, je ne veux pas être différente,
martelais-je en croisant les bras, la lèvre inférieure
tremblotante alors que je me retenais de pleurer.
A l'école, ils disent tous que je suis une sorcière.
A cause de Grand Papy.
Et parce que je vois des choses.
- Je sais, ma Raeni, je sais.
Mais l'Obeah que pratiquait mon grand-père
n'a rien à voir avec nos dons.
Où plutôt si, c'était une autre manifestation du gène
mais personne ne le comprenait à l'époque,
m'expliqua-t-il avec patience, prenant ma si petite main
dans la sienne et m’entraînant vers son bureau avant de
me hisser sur ses genoux comme il le faisait à chaque fois
que j'étais malheureuse. 

C’est à la sueur de ton visage que tu mangeras du pain, jusqu’à ce que tu retournes dans la terre, d’où tu as été pris; car tu es poussière, et tu retourneras dans la poussière. Cette phrase résonnait encore et encore dans ma tête alors que je faisais un pas, puis un autre, dans ce petit cimetière de la Nouvelle-Orléans. Chacun attendait que je dépose ma rose sur le cercueil de mon père, que je prononce quelques mots peut être, mais j'en étais tout bonnement incapable. La robe longue et noire dans laquelle j'étais drapée m’oppressais. Je voulais l'arracher, hurler mon désespoir, enfoncer mes ongles dans chaque centimètre de peau que je pourrais atteindre. J'avais mal à en mourir et pourtant les larmes ne venaient pas. Elles ne venaient plus, pour avoir trop coulé quand le coéquipier de mon père était venu nous annoncer la sinistre nouvelle. Mort en intervention. Un petit truand de la Nouvelle-Orléans comme il en avait vu tant d'autre l'avait pris par surprise et s'était enfui sans qu'aucune patrouille ne puisse l'appréhender.

Alors pourquoi ? Pourquoi n'était-il pas enterré en héro ? Pourquoi seuls quelques membres de sa brigade avaient fait le déplacement ? Était-ce parce que le métissage de notre famille n'avait jamais convenu à ces gens au cerveau étriqué ? Était-ce parce qu'ils savaient très bien que Papa avait le gène ? Est-ce que cela leur faisait peur ? Il avait pourtant le meilleur taux de résolution d'enquête de la Brigade criminelle. Un crime, cela laisse forcément une empreinte. C'est trop chargé d'émotions de part et d'autre pour qu'il en soit autrement. La peur, la passion, la haine, la barbarie, l'envie, la luxure, la mort, la colère autant de catalyseurs qui s'enroulent autour des objets et y laissent une trace indélébile. Un fragment de souvenirs que quelqu'un comme Papa pouvait lire comme s'il s'agissait d'une vidéo. Je le pouvais aussi même si je n'étais pas aussi douée que mon père. Mais j'étais capable d'une chose qu'il n'avait jamais su faire. Lorsqu'une personne particulièrement talentueuse avait imprégné un objet, j'étais capable de m'approprier son talent. Je l'avais découvert à l'âge de 14 ans lorsqu'après avoir enfilé les gants de combat de mon champion de père, je m'étais retrouvé capable de terrasser les petites brutes qui me menaient la vie dure à l'école. Cela m'avait d'ailleurs valu une exclusion temporaire et un sermon de mon père. Pas parce que j'avais mis k.o les deux tordus, non. Parce que je ne lui avais pas parlé avant des brimades que je subissais. Il s'en voulait de ne pas avoir été en mesure de me protéger. Il avait toujours été comme ça Papa. Il semblait vouloir porter le poids du monde sur ses épaules. Il voulait sauver tout le monde quitte à y laisser sa vie. Et c'est ce qu'il avait fait au final.

A genou sur la terre fraîchement retournée, je laissais mes doigts errer sur le couvercle du cercueil. Cherchant un dernier contact avec celui à qui je devais celle que j'étais aujourd'hui. Celui qui avait toujours été là pour moi. Mes doigts finirent par glisser sur le drapeaux américain posé sur le cercueil. Normalement, il aurait du être donné à ma mère. Mais rien dans cette cérémonie ne semblait avoir été fait correctement. Je le pris donc dans mes mains. Et c'est là que le monde réel glissa entre mes doigts tandis que des images affluaient de part et d'autres. En rafale, comme si ces souvenirs venaient de sources différentes. Des voix, des images, des sensations. Tout était si flou.

Envoyez LeBlanc sur l'intervention au Vieux-Carré. Des pas lourds, une lumière clignotante, une angoisse qui me prenait au tripes et ce sentiment lancinant de culpabilité. On pouvait pas deviner qu'il allait faire ça. Il devait juste lui foutre la trouille. Un badge de policier tombé dans une flaque d'eau, trop flou pour que je puisse distinguer son numéro d'identification. Qu'il se casse d'ici, lui et sa tarée de gamine. La morsure du recul d'une arme, l'odeur âcre de la poudre. Des négations à l'infini, le regret, la peur aussi. Puis en un éclair, des yeux que je ne connaissais que trop bien. Des yeux normalement brillant d'amour et desquels ne se reflétait plus que le vide. Un sanglot déchirant. Un cri. Mon cri.

J'étais de nouveau là, dans ma propre réalité. Debout, rigide, les yeux écarquillés et la gorge brûlante d'avoir trop hurlé. Les ongles enfoncés dans le triangle de tissus tandis que ma mère, paniquée me secouait dans tous les sens. Je garde assez peu de souvenirs de ce qu'il s'est passé ensuite. On raconte que j'ai hurlé après les collègues de mon père, exigeant des réponses, à peine cohérente. Je répétais à qui voulait bien l'entendre que mon père avait été piégé, j'étais intenable. C'est sûrement pour ça que ma mère avait choisi de ne pas me croire et qu'elle m'avait placée en internement pendant plusieurs mois. Je lui en voulais de ne pas me croire. Je lui en veux toujours. Elle n'avait jamais vraiment compris ce que Papa pouvait faire. Elle n'avait jamais voulu. Je me souviens des médicaments qui m'assommaient mais pas assez pour que les empreintes qu'avaient laissé les patients qui m'avaient précédés ne me laissent en paix. Ne comprenait-elle pas que me laisser dans un ancien sanatorium reconverti en service psychiatrique était la pire chose qu'elle pouvait me faire ? Apparemment pas. Elle était persuadée d'agir dans mon meilleur intérêt.

«  Raeni ? Difficile de passer à côté.
Elle m'a fait visiter l'institut à mon arrivée.
Du genre à vous faire des calins
alors qu'elle ne vous connait même pas.
Toujours de bonne humeur mais capable
de vous mettre plus bas que terre
avec le sourire pour ses convictions.
- Ouais. C'est surtout une chieuse idéaliste.
C'est facile de vouloir jouer les défenseuses
de la paix quand on a un pouvoir inoffensif
et qu'on ne sait pas à quel point la vie
peut être injuste pour les mutants.
Et par pitié que quelqu'un l'oblige
à ranger son bordel! »

Ma sortie eu lieu la semaine de l'infamante élection. J'avais été coupée des développements de la campagne lors de mon internement. J'avais même oublié que tout cela devait avoir lieu. Ma mère regardait avec attention l'écran de télévision tandis que l'homme déversait son discours comme des torrents d'acide. Je voyais la peur voiler le regard de ma mère, mais j'étais incapable de dire si elle avait peur de moi ou pour moi. Une chose était sure pour moi, j'avais ressenti ce que la peur de la différence pouvait causer, cette bascule, je l'avais ressenti, revécu au plus profond de mon être. Et il était facile, le passage de la peur à la haine, de la réaction à l'action. Il était hors de question que je reste dans cette ville où tout le monde savait ce que j'étais. Sans mon père pour me protéger, il était hors de question que je sois la petite métisse mutante sur laquelle la haine se centraliserait. Ma mère semblait être arrivée à la même conclusion car, tandis que je jetais dans une valise mes maigres possessions, elle m'offrit une de ses rares étreintes, embrassa doucement mes cheveux et referma mes doigts sur sa carte bancaire, les yeux embués de larmes. Mes bras se refermèrent inconsciemment autour d'elle, oubliant mes griefs précédents et prenant subitement conscience par l'empreinte qu'elle avait laissé sur cette carte, qu'elle m'aimait autant qu'elle était dépassée par tout ce qui lui était tombé dessus depuis le décès de papa. Trente minute plus tard, j'étais dans le premier car qui quittait la Louisiane.

« Et toi ? Si tu devais laisser
une empreinte sur un objet,
qu'est-ce que tu laisserais comme talent ?
- Le dessin. Mon talent à moi c'est le dessin.
Surtout les portraits. »

- Raeni sérieux, on t'a déjà dit de laisser tomber les tags politiques. Tu vas finir par nous attirer des ennuis.

Haussant les épaules, je rangeais mes bombes de peinture, me contentant de lire à voix haute l'écriture stylisée que j'avais laissée au mur, intégrée dans une double hélice symbolisant l'ADN humain avant d'attraper la main que Zeke me tendait.

« We hold these truths to be self-evident: that all men are created equal. »

Créer cette œuvre m'avait pris une bonne partie de la nuit. Mais il était parfois bon de rappeler au monde les fondements même des Etats-Unis d'Amérique. Car ces mots faisaient bien partie de la déclaration d'indépendance. 'Nous tenons pour évidentes pour elles-mêmes les vérités suivantes : tous les hommes sont créés égaux ; ils sont doués par le Créateur de certains droits inaliénables ; parmi ces droits se trouvent la vie, la liberté et la recherche du bonheur'. Et bien, il semblerait que tout cela ne soit plus si évident. Est-ce qu'une simple évolution génétique rendait cette phrase moins applicable aujourd'hui ? Je ne le pensais pas.

Je vivais à présent dans un appartement miteux que je partageais avec trois autres jeunes. Je leur avais caché le fait que j'étais mineure. J'étais toujours en contact avec ma mère même si le dialogue était difficile. Maman était dépassée par tout ça et, si elle restait prête à m'aider financièrement, elle ne pouvait pas faire grand chose de plus. Sur mes trois colocataires, un seul était au courant du fait que j'étais une mutante. Mon pouvoir était plus évident à cacher que d'autres mais ma maîtrise bancale de celui ci m'avait amené à saisir l'empreinte de sa gourmette. Une chance pour moi, il était plutôt pro qu'anti mutants. Chacun s'occupait en général de ses affaires. Il faut dire que j'étais presque sure qu'aucun d'entre eux ne gagnait sa vie légalement. Ils m'avaient adopté à la manière dont on recueille un chaton errant. Persuadée que sans cela, la grande ville de Tulsa ne ferait qu'une bouchée de moi. Ca aurait sans doute été le cas d'ailleurs. Tessa, la plus âgée d'entre nous répétait toujours que ma capacité à ne voir que le meilleur chez les gens causerait ma perte. Cynique et bourrue comme personne, c'était pourtant elle qui m'avait imposée à ses compères après m'avoir trouvée complètement perdue dans les rues de la ville. L'orientation n'avait jamais été mon fort et, il faut dire que je n'avais pas vraiment de destination. Je ne devais rester que pour la nuit et je n'étais plus repartie. Du moins jusqu'à ce fameux jour où j'avais fait la connaissance du Professeur Xavier.